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La vecchia zingara avanza nel vagone
della metro scostando ad ogni passo
sguardi di pena di riprovazione
di disgusto di fastidio.

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Abbassano gli occhi le giovani incinte
vestite di fiori e sandali smaltati
così vicini alle ciabatte della strega
divorate come da morsi di topo.

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Lei è logora e puzza e mugola
ed elemosina la sua razione di vita
con l’assurdo mestiere che non sfama gli attori
ma che riempie le tasche dei mendicanti.

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Eppure l’unica bugia a cui riesce a pensare
è il sonaglio della sua giovinezza
i balli e gli amori scalzi e l’inconsapevolezza
di quel che dobbiamo diventare.